Cada vez más el mundo crea nichos en los que los pretendidos
expertos se refugian en cotos cerrados que excluyen del Olimpo de sus
conocimientos a los vulgares mortales que contestan con un desinterés creciente
hacia la disciplina elitizada. Ha sucedido con el arte, al que hemos visto
pasar de entretenimiento popular o
correa de transmisión del conocimiento a técnica incomprensible solo accesible
a expertos y diletantes. El problema es cuando estas disciplinas acaparadas,
subvertidas y pervertidas por los expertos oficiales rozan, a nivel popular, la
parodia, el sinsentido.
Pero como no solo de arte se entontece el hombre, el
experimento de hacer de lo popular un
negocio elitista en su valoración y en su disfrute ha traspasado los ámbitos
habituales y ha alcanzado al mundo de la gastronomía. Los cocineros mediáticos,
los gurús de los fogones, los expertos
de técnicas irreproducibles, han creado su élite llena de estrellas y de nombre
de ruedas, y otras guías afines, que convierten a la cocina tradicional, la de
comer todos los días, en casa, en el campo o en una casa de comidas de las de
toda la vida, en una especie de hermana menor de la que sus ínfulas y soberbias
les llevan a practicar. Una nace del amor, del día a día, de la necesidad, de
la capacidad de dar de comer a toda la familia a diario y aunque falte lo más
básico, le comida. La otra sale de la abundancia, de la exhibición, del negocio
y de la necesidad de competir. Dos vistas irreconciliables de una necesidad
básica que algunos pretenden convertir en arte sublime.
Y a todo esto yo lo que quería decir es que ha muerto Pilar
Moure, lo que así, por derechas, a casi nadie le dice nada. Si añado que era
panadera puede que algunas personas ya caigan y que mis pacientes lectores
sepan del porqué de la introducción. Pero si digo que ha muerto “La Pilar”, la
del mercado de Orense, todos los que conocen ese mercado, prácticamente todos
los habitantes de mi preciosa y casi desconocida ciudad, sabrán de quién hablo.
Ha muerto “La Pilar” y ninguna guía Michelin ni de ningún
otro tipo o nombre, sabrá si quiera de que o de quién hablo. Ningún gran chef
se hará eco de la noticia, ni la comentará, pero si lo habrán hecho cientos,
miles de clientes suyos que difícilmente la olvidarán.
Pilar era el mercado y el mercado sería otro sin Pilar.
Siempre sostuve que las partes del cuerpo de Pilar eran cabeza, tronco,
extremidades y puesto. A cualquier hora del día el puesto de Pilar estaba
abierto. A casi cualquier hora de la noche la luz del puesto de Pilar iluminaba
la ubicación de su mercado y servía de faro a cualquier necesitado de un pan,
una empanada, una bica o unas empanadillas. Todos recordamos anécdotas de
Pilar, porque Pilar era en sí misma un personaje de anécdota continua. Excesiva
en sus carnes y en sus expresiones. Excesiva en sus pasiones, sobre todo la de
forofa del Barcelona y particularmente: “do meu Ronaldinho querido. Xa sei que
e feo e zambiño, pero a min gústame moito”. Como no recordar a Pilar cuando se
quebró una pierna y se sentaba en medio del puesto y mientras su hija vendía ella
iba guardando el dinero de las ventas en el bolsillo de su mandil.
Como no voy a recordar a Pilar yo, particularmente, si
cuando veía que mi viaje se alargaba y llegaba fuera de horario ella me
guardaba la compra en su permanentemente abierto puesto para que no me apurara.
“Ti non te preocupes, mentras esté aiquí a Pilar non tés problema ninhún. Si
foras d’o Madrid xa non sei o que pasaría, pero a min os d’o Atleti caenme
ben”. Gracias Pilar, porque han sido muchos años sin problemas, muchos años de
charla a mi paso por mi ciudad en los que tu puesto era parada obligada. A
cualquier hora del día. Casi a cualquier hora de la noche.
Se jubiló Pilar, le amputaron el puesto y le quitaron la
vida. Hace muchos años ya que no necesitaba trabajar para vivir, ni siquiera
para vivir bien, pero su puesto era para ella un órgano vital.
Murió “La Pilar”, no ha llegado a ver el mercado en fase de
desmantelamiento y reforma. Tal vez haya sido para bien. Para bien suyo. Ojalá
sea para bien, la reforma, y ese mercado, que personas como Pilar, como Pacita,
como tantos otros, han convertido en un lugar amigable más allá de su cometido
comercial, no vean traicionada su dedicación y tengan que volver a un
establecimiento que no ha sido capaz de guardar el alma de los aún vivos, ni la
memoria de los ya muertos.
Ha muerto Pilar. En el cielo hay pan, casi a cualquier hora.
